Красные фонари

0
0

Кропоткинская. Москва, тёплый ветренный день апреля. Но для каждого даже тёплые солнечные дни оказываются разными. И, бля, Я даже не подозревал чем может обернуться этот разговор у светофора….

Просто знакомая

Да ничего необычного, просто созвонились, договорились о встрече, гуляем. Обычная девушка? Да, наверное, обычная, для массы человекоподобных эретроцитов, что движется вдоль венозных улиц города в разные стороны. Зелёный, красный — сверкают, сменяясь светофоры.

Пушкинская площадь, всё тот же памятник поэту. Почти обычное время, с остатком в пять минут. Ещё при первой встрече, не имея в записной её номер, Я уже отмечал про Себя карандашиком, где-то в сознании границы невысокой барышни. Грифель вырисовывал за плюсом плюс: «Симпатичная, Мне нравится. Плюс. Хороший голос, Мне нравится. Плюс.Говорит то, что Я жду, это тоже нравится. Плюс». По итогу, даже набирая в первый раз номер, Я уже знал, что это очень интересная девушка. До встречи оставался один день.

Этот понедельник был словно съеден прожорливым китом. Он рухнул, испарился без остатка, оставив лишь несколько щепок воспоминаний, как оставляет опилки перепиленное дерево.

Всё ровно. Встретились, гуляем. Обычное кафе, где Я появляюсь чаще всего на встречах с девчонками, Мы благополучно прошли мимо. И не было ни разу плохо, нет. Было хорошо. Каждые 20-30 минут, Я, подобно леснику оставляющему засечки на деревьях, отмечал про Себя, -«Мне хорошо. Нет, Я не хочу домой.»

Стоптанные маршруты

Тверская. Александровский сад. Старый Арбат. Кропоткинская. Всё хорошо и очень нравится. Ни разу не скучно. Да, Я дурак, странный, но зато такой какой есть. Она не уходит, не лезет с нравоучениями и вроде, хорошо. Просто говорит как относится, в ранге нравится/не нравится и ничего больше. Но рядом, даже дышится лучше. С каждым словом, Я чувствую прирост свободы.

Да, здесь не так, у Меня все движения по циклам и условиям. Да, брось, так же как у всех. Мы же решаем, что либо проходя по условным операторам: ложимся спать если одолевает сонливость, идём к холодильнику, если хочется перекусить.

И так Мы стаптывали тратуары вечерней Москвы. Дошли до Кропоткинской. По правую руку огромный храм Христа Спасителя.

Красные светофоры

— Куда дальше пойдём? Если пойдём прямо, то попадём к Охотному ряду. Туда где начинали путь и всё замкнётся. А если налево, то к Арбату. — сказала спутница.

Я выбал направление к Охотному ряду. Светофор. Переход. Ещё один светофор. Мерцающие красные цифры.

— Нет, Я не хочу туда. — ни с того ни с сего говорит девушка — Я не пойду.

-Брось. Мы же уже решили, что пойдём. — отвечаю Я.

И тут Меня начинает охватывать паника. Что-то идёт не так. Зачем-то меняется план. Мне дали возможность выбрать, чтобы после выкинуть Мой выбор в сточную яму. Что не так? Почему? Зачем?

— Иди. Иди один. Я не пойду. — повтряет девушка.

И здесь, бля, этот отрезок жизни Я, запомню, скорее всего навечно. Эта паника. Слова, -«Иди один». Дорога направо — тёмная и тусклая, зато понятная. Налево — неизвестность. Светофор. Красные цифры с обратным отсчётом. В тот момент, весь мир в глазах превратился в сотни пульсирующих кадров красно-чёрного цвета. Других оттенков не было: красный или чёрный. И в ритм пульса сонной артерии, картинка двигалась то вперёд, то назад. Бля, но это был только зрительный образ. Тело же прожигало каким то очень больным пламенем изнутри, снаружи же как горный водопад начинал выступать пот. «Иди один», «Один». «Иди» — пролетало в голове. «Что? Зачем она это делает? Что она хочет? Для чего? Мы же договорились? Или это ничего не значит? Смотрит.» Обида. Глаза тут же резко обожгло ветром и в нижние веки словно в бассейн стала заливаться солёная вода. Да, до слёз обидно. «Стоп. Нет. Не сейчас. Может Вы и разойдётесь, но пусть это будет не сегодня. Ещё не всё сыграно. Я не хочу один. Не хочу. Арбат. Хорошо идём к Арбату»……

И прошлое состояние праздника рухнуло у светофора, словно, карточный домик от хорошего ветра. Всё упало. Нет, ей не вернуть никак прежнего ощущения. Что бы она не сказала, это будет просто пародия, просто попытка вернуть всё и … жалкое подражание. Ни фразы, о том, что Я здесь ещё не был, ни что-то ещё с её стороны, не будет дефибрилятором для уже полудохлого ощущения. Воскресать — это дело лишь Моих рук. Я это понимал. Уже видел подобное. Никто, кроме Меня, воскресить Меня не может. Разряд! Бесполезно. Ещё разряд! Ничего. Ещё! Стоп. Достаточно. Прошло 4 минуты, новый разряд. Глубокий вдох. Я на месте. Состояние вернулось и дышит. Оно не такое как было прежде, но пока ещё живое.

Я не хочу. Я не хочу больше этого светофора. Я не хочу тех красно-чёрных оттенков и пульсации. Я не хочу этого щипания в глазах и наворачивающихся слёз. Я не хочу, потому что Я хочу другого.

Красно-чёрный ад

Я, похоже, видел ад. Я был там. Это Мой красно-чёрный ад с пульсирующем месивом окружающего пространства. Там тело горит изнутри и мёрзнет снаружи. Там обжигает глаза. Там ярко сменяют друг-дружку цифры светофора. И там стоит Моя барышня. И, кажется, ей плевать на Меня.

Хватит. Я этого больше не хочу. Мы этого больше не допустим.

Ссылки

Кому понравилось можете кинуть лавешку на счёт заполнив форму в левой части экрана. Всех обнял, подбросил)

А ещё подписывайся на эти темы, чтобы ничего не пропускать)
— Этот блог
— Паренёк в Инстаграмме ( он пока ))вроде норм тип)))
— блог в Я.Дзен

Добавить комментарий